(Lily) Comme un vieux con à la belle étoile

w/       @Lily Strode     

Il devait l’éviter. Oui il devait éviter cette fille. Car elle était sa faiblesse et qu’elle était beaucoup trop jeune pour lui. Lily Strode. Elle représentait son tourment depuis qu’il avait posé les yeux sur elle dans cette soirée. Depuis qu’il avait discuté avec elle. Et depuis qu’il avait vu son sourire. Dewey avait mis tellement d’années à se sevrer et il avait replongé dans son addiction pour éviter une fille. Une femme ? Ses idées étaient embrumées par l’alcool alors qu’il devait avoir sans doute l’air d’un vieux ivrogne. Il était trop saoul de toute façon. Il le savait que tôt ou tard il allait mourir d’une cirrhose ou d’un cancer. Mais c’était plus fort que lui. Pour ne pas céder à cette tentation, il devait en absoudre une autre. L’ex-flic avait pour mission de fliquer la pétasse de journaliste qui faisait un podcast radio-potins sur Madame Mills. Mais avant il devait s’en jeter un petit dernier la cravate. Ce qui est une façon de parler car il ne porte pas de cravate. Jamais. Il a le sentiment qu’on l’étrange. Et bon, bien qu’il ait lu Cinquante nuances de connard par curiosité. Il coula un regard à droite puis à gauche avant de se lever de son tabouret et de manquer de chuter. Putain où est sa canne merde ?

Il passa une main dans sa nuque avant de voir un abruti fini faire le mariole avec un peu plus loin. Le vieux poivrot s’approcha de lui avant de tapoter sur son épaule. « Connard, c’est à moi. » Le gamin rigola mais Dewey avait autant d’humour qu’une plancha donc il attrapa le petit, lui fit une clé de bras lui permettant de récupérer son bien sous les regards désapprobateurs du restant de la foule. Bah oui, c’est bien connu, les papy sont gentils. Bande de débiles. Il relâcha le gamin qui l’insulta copieusement et en avoir rien à branler. Le vieux con -il assume ce titre- quitta en titubant le bar bondé avant de se retrouver à l’extérieur. Il avait besoin de s’asseoir donc il se posa sur le rebord d’un trottoir pour sortir ses clopes et en coller une dans le bec. Il était un peu euphorique d’avoir trop picolé mais qu’est-ce qu’on s’en fout. Rien ne pourrait perturber cette soirée. Rien.

Si ce n’est… Elle.